Писать шедевры не умею,
Просить запомнить я не смею.
Мне нужен только отзыв твой,
Ведь для меня он дорогой.
Успеха стих не обретал,
Возможно, не о том писал,
Мечтал, надеялся, грустил,
И душу я в стихах излил.
Кому нужна душа моя,
Она пятниста, не чиста.
В ней много дыр и темных пятен,
Согласен, многим не приятен.
И то что шел я по прямой,
Не знаю где искать покой,
И что свободой я живу,
И то что есть я наяву.
Зачем пишу я этот бред,
К нему чужих ведь мыслей нет.
Пишу я значит для себя,
Пишу наверное я зря