Бедная даль близка.
Сталью звенит у виска
холод осенних надежд
на избавленье.
Строчки дождя новы,
в них о судьбе травы.
Стелется на стекле стихотворенье.
Почерк воды упрям.
По заоконным полям
Вновь проливной закон
выводит забвенье.
Не удержать в руках
зыбких мгновений прах.
Только стеклянный лист свежий
на удивленье.