На стих Анны Малаховой "Дом белый мой"
http://www.stihi.ru/2007/08/16-2566
* * *
Но этот дом твоим далёким предкам,
Наверное, сработал мужичок.
И мостик, и резную тень беседки,
В которой вьётся ночью светлячок.
Его простые-золотые руки
Стучали молотком и топором,
Чтоб жили господа в ленивой скуке,
Используя небрежно этот дом.
А сам - ютился в горестной лачуге,
В белёсой хатке, крытой камышом,
Где в вечном, нерастраченном испуге
Жена возилась с хрупким малышом.
Так, может быть, не зря дома сжигались
Руками тех, кто их же создавал?
Живи себе, подруга, не печалясь,
Что ты - чиста, что грех твой - слишком мал.
Живи, как все, и благодарствуй Богу,
Что всё сравнялось на святой земле,
Что ты не поклоняешься чертогу,
А просто помнишь о его золе...
В помещичьей красе былой усадьбы
Не скроет совесть лика от людей,
Играющих, как встарь, лихие свадьбы
На улице, под сводом тополей...