Рвать с прошлым, кидаясь на стальные осколки,
Разбивая в дребезги серые мысли,
Затем чтоб на век отголоски замолкли,
Мира того. Чтоб в голове было чисто.
Короткие пасы на мелкие подвиги
Трать, чтоб различия знаки возвысились,
Утопия личности, ночами долгими.
А в картотеке смерти мы все числимся.
На долгое время убогие прозвища,
Застольных молитв, над красным горьким вином.
И терпим мы долго родное позорище –
Прислугой живём, себя считая графьём.
И не долгие чувства, на долго – мелочность.
И мы вечно следим за другими сквозь сеть.
Просветленье приходит только лишь с «белочкой»,
Мы убиваем себя, за то, что мы есть.