Он снова появился – Мастер,
И снова пишет он роман,
О том, что даже Он не властен
Над судьбами людей и стран.
Роман… Он не увидит света,
Его могила ждёт в столе.
А Мастер не найдёт ответа,
Зачем он снова на земле.
Рисует он дворцы и плаху,
Готовит Богу новый крест.
И… замирает вдруг от страха –
А вдруг ему всё надоест:
Марать листы потоком грусти,
Теряя день, пугая ночь
Безумством призрачных иллюзий,
И снова – некому помочь.
И вот, настал тот самый вечер –
Идёт по улице пустой,
И фонари горят, как свечи,
Их жёлтый цвет мог стать мечтой…
Навстречу – женщина с цветами.
Они ужасны – знаешь сам.
Вы снова встретились глазами,
И понял ты, зачем писал
Все эти грустные страницы
О боли Бога на кресте.
Ты слышишь? Замолчали птицы,
Чтоб ты услышал, Что тебе
Сказала взглядом Маргарита.
…Ты в тот же вечер сжёг роман.
Смеялся Сатана: «Мы квиты,
Господь! В глазах людей – туман!»
Он шёл, не опуская взгляда,
Но… он не смог к ней подойти.
Она ушла к реке с досады.
… «с моста. В двенадцать без пяти…».