Я в упор ему реву,
Плюющему парабеллумому:
Отрешённое от власти,
Отомщённое «Во царствие»
Пролетарское «К ответу»
Накалённый Питер, где ты?
Где народные устои?
Где матрос, сказавший «Стой»?
Погоди, а сам ты где?
В стороне, брат, в стороне.
Стыдно перствовать развал,
Если сам ты в стельку пьян.
Или трезв в такую ж стельку
И жируешь помаленьку...
Маракуешь, что б стянуть,
Что б «загнать», кого б «обуть».
До страны ль тебе, трудяга,
Коль подельник, старый скряга,
Весь общаг вложил в Промбанк
И оставил на бобах
Рекетирскую братву.
Не с чем ехать в ту страну,
И в своей остаться не с чем
Что теперь ему перечить.
По ветру пустил, козел...
Ну да ладно, что о нем,
О тебе пора сказать,
Пролетарий, твою мать.
Ты забыл уж как пахать,
Сеять как и как вставать
С утречка, иль спозаранку
И шагать в толпе вразвалку
На завод твой иль в забой,
Не сказать, что молодой,
И не старыи ведь ещё.
Сукин сын - пропил её.
А проспался, всё, тю-тю.
Без штанов, без паспорту.
Ты теперь не русский даже
«Россиянин» по бумажке.
Ну а что в душе твоей...
Наплевать на всех, залей
Водкою или горилкой
Обернётся всё могилкой.
И сиротскою слезой
Что красавец молодой
Со щеки у дочки вытрет
Скажет: «Нам пора, Димитрий».
За кордоны увезет
Всё что нажил для неё.
Что ты нажил? Смехота-
Ни кола нет, ни двора.
Гены он упрет твои.
А кому они нужны?
Умным странам, вот кому.
Ну и с Богом, быть сему.
Январь 1996