...как грустно в городе чужом,
что был родным тебе когда-то,
припоминать былые даты,
не узнавать крутых, поддатых,
ошибся будто этажом...
и на пути встречать таблички
на приснопамятных домах:
всё есть, но город обезличен,
в рекламе нагл и анемичен,
и груб строительства размах...
сметается им в небыль память
о милой сердцу старине
и обо всём, что даже замять
не хочет замести вполне…
неважно уж, по чьей вине...
мне вновь месить ногами слякоть,
чтоб – круг за кругом – из судьбы,
из сущности её двоякой,
спасти бы миг, где «Может быть»,
духи, припомнить и – заплакать.