Готов ко сну и тих микрорайон.
Собака лает. Ветер, ясно, носит.
Сбежал дневной питательный бульон.
Теперь весна, похожая на осень
не различает красок и цветов,
а лишь сажает водяные знаки
на тонкие линейки проводов
и снежную распространяет накипь.
Чего-то ждем, о ком-то говорим,
но гости не звонят и не приходят.
Соседи сверху явно жарят фри.
И все путем, и все понятно, вроде,
но только что-то тукает в груди,
не то что ноет, а как будто тянет.
Там, в глубине, сидит слепой бандит
с упрямыми и жадными когтями,
скребется изнутри, как по стеклу,
стремится продырявить ход наружу.
Минуты робко прячутся в углу,
упав со стрелок старых и ненужных.
И в хрониках бессонниц – сто страниц.
Проси прощенья за неровный почерк.
Ушедший день давно в тебя проник,
теперь замри и делай с ним, что хочешь:
хоть с кашей ешь, хоть выпусти гулять,
продай на органы, и выкраси, и выбрось…
Соседи сверху чувствуют: земля
плывет домой в немом режиме «вибро».
Закрой глаза. Так проще и спокойней.
Считай овец… овец… овец… овец…
Соседи сверху курят на балконе
и растворяют город в синеве.
20.03.08 г.