Небо, словно кисель, смешано с молоком,
И по краям у чаши низкого горизонта
Синим яичным белком, накрепко взбитым белком
Медленно зреют тучи нашего злого позора.
Тучи уронят дождь, режущий, как стилет,
Будут долбить и жечь белые лепестки.
В этом огне-дожде нам уж спасенья нет:
Рыба уходит вглубь вздувшейся злой реки.
Ягод рваная сушь в пыль источает сок.
Этот щемящий душ перерывает мозг.
Бешеный вой собак где-то в конце пути…
Пьяная пена драк… Где же ты, Господи?
Пар воспарит, наддав. Серные визги вдов…
И на асфальте дорог - дохлых червей клубки.
Кто-то, на кнопку нажав, бодро скажет: «Готов».
Сбиты, по саду лежат белые лепестки.