Не выходит (увы!) гармонии -
не стыкуется мир с душой.
Бог метал в меня острые молнии,
начинённые болью-паршой.
Наблюдал свысока (с интересом ли?) -
балансирует? или каюк?
Или, слабая, накуролесила -
приготовила петлю и крюк?
Диалог двух глухих вырисовывал
кренделя на злодейке-судьбе,
отрывая от веры высокое.
Упражнялись в словесной стрельбе.
Я просила: Любви! Немножечко...
Можешь просто вернуть мою.
Дал Забвение. Пить по ложечке.
Натощак. "Я - щедрый. Дарю!"
Я кричала Ему: Послушайте!
Сколько можно? Зачем всё - мне?
Не настолько я, право, лучшая -
есть достойнее на Земле.
Передышку даруй. А? Жадина!
Что ты злишься, как старый вдовец?
Отвечал: Вот наполнится впадина,
И тогда я дарую конец.