Вечер.Тихо.Клонит в сон,
на лице твоем усталось.
Я по тебе скучаю, мама.
Я так устала без тебя!
В ушах стоит тревожный звон,
Дай отдохнуть хотя бы малость,
На сердце зарастает рана,
И в тишине молитва сна.
Вокруг меня рисует лица
Счастливых и смешных людей
Художник,прекрати глумиться
Над серостью текущих дней!
Из крана ржавая вода.
И эта желчь лежит под сердцем,
Под этим слабым, пылким сердцем,
В которое пришла весна.
Пишу письмо в который раз,
Но не кому-нибудь из близких,
Там имя, адрес - буква "N",
И я его еще не знаю.
Пишу печальный свой рассказ
О тяготах, мученьях низких,
Об ожиданьи перемен,
Где одиночество прославлю.
Мне трудно вечер пережить
И тихо ангелам молиться.
Кому-то суждеено любить,
А мне - любви той сторониться.
И в тишине мне только стоит
Зарыть рыдания свои
В свои истерзанные сны,
И слышать, как природа стонет.
Нет больше злости на людей.
Я всех давно уже простила.
За то, что демона любила,
За то, что ангела сгубила -
Я уже много сотворила,
Когда хотела быть сильней.
И это глупое письмо
Я написала тем, кто знает,
Что одиночество бывает
У всех. Оно у нас одно.
И тот, кто верил и любил,
Кто не боялся униженья,
Кто жизнь любимой подарил,
Кто не скрывал свои лишенья,
Кто следовал своей звезде,
Которая ведет невинных,
Кто обретал, терял жрузей,
Кто не вникал чужим призывам,
Наверно, он и есть герой,
Которого хочу я видеть,
Хочу любить и ненавидеть
и знать, что он не будет мой.