Что же ты, милый мой, то воешь, то плачешь?
Кошка прогнулась коромыслом, и молоко из лужи лакает, значит
Будет у нас и дождь, и снег, и, тем паче –
Череда полных счастья сигаретных пачек.
Что же ты, милы мой, глаза стыдливо прячешь?
Будет у нас самовыражения свобода,
И все горизонты, стороны света, да
Бездетные женщины, что становятся красивей год от года,
Внутри которых не плацента, а чистая вода.
Ломота суставов подрывает города.
Завтра будет праздник, и по этому случаю
Будет у нас с тобой статусное благополучие,
И уйдёт неуверенность, спящая над нашими головами чёрною тучею…
Но что же ты, милый мой, так меня мучаешь?