Стихи ушли и где-то бродят,
и вьются на чужих устах.
Их соловьи взахлёб выводят,
в ночных встревоженных кустах.
Их шепчет истово волна,
лаская каменные груди.
И смертоносная война
ревёт их залпами орудий.
Cтрочит их ловкий стихоплёт,
их тихо ангел напевает.
Не мной затеянный полёт,
их верный компас направляет...
А я в безсловной немоте
напрасно сердце напрягаю,
и в полуночной глухоте
одни предстишия слагаю.