Сады, которых нет, которые срубили,
Растут во мне – вот чудо из чудес:
Не так мы жили и не то любили,
И нас уж нет, а образ не исчез.
И нечем жить, когда шумит и стонет
Все внешнее отдельно от него,
И безвозвратно, и навеки тонет,
И не напоминает ничего.