Мне так хочется прочь, потому что весна. Тает снег.
По утру во дворе слышно крики встревоженных птиц.
Солнце путает зрение сквозь лабиринты ресниц.
Я куда-то иду, но потом ускоряюсь - на бег.
Мне так хочется прочь. Потому что он невыносим -
Этот город забитый, размашистый и деловой.
Как всегда институт и метро, как всегда; я домой.
Мне не хочется, только меня тут никто не спросил.
Мне так хочется прочь. Прочь отсюда. К чужим городам.
В синий блеск, в жёлтый всплеск, в новый край, безотчётно родной.
В поезда, на перроны и в тамбур, где ветреный вой.
В мельтешение чудо-пейзажей за створками рам.
В этом городе мало тебя, даже меньше - меня.
Ставки семь к одному - на неделе один выходной,
Я пытаюсь сбежать, обманув злополучный конвой;
Я пытаюсь сбежать, потому что так много огня;
Потому что есть ключик, пусть ключик и не золотой;
Потому что имею билетик – заветный, входной,
Я боюсь оказаться разбитой, сплетённой, пустой
Я боюсь разгадают, что кожа тут - а не броня.