Прошло полдня. Не сделаны дела.
Лишь лёгкие страницы книг случайных
Чуть слышным шелестом холодного крыла
Коснулись глаз. Но не открыли тайны.
Весна сквозь пыль оконного стекла
Ощупывает комнату лучами.
Спроси её, зачем она пришла?
Зачем звенит за окнами ключами?
И вновь блуждать в подвалах тёмных слов.
Высчитывая истины, как числа,
Оттачивать тупое ремесло.
Пустая цель, нелепая мечта -
Искусство разложить по полкам смысла...
Но день прошёл. Подведена черта.
1987