Мой ученик - ему 17 лет -
Приходит на урок, робея очень.
Причины для волненья как бы нет:
Оценок я не ставлю, между прочим.
Он все прочтет, что я упомяну,
Порассуждает обо всем умело.
Но сам похож на тонкую струну,
Натянутую кем-то до предела.
Закончится урок, и я потом,
К нему вернувшись в мыслях, замечаю,
Что ученик мой думал не о том,
На все мои вопросы отвечая.
Он пишет без ошибок, Боже мой!
Но если вдруг ошибка затаилась,
Он взглядом не встречается со мной,
Стыдясь восторга сдаться мне на милость.
Вот и вчера: "печален мой удел":
Читала Блока...или же о Блоке...
А он, как зачарованный, глядел,
В глазах моих читая эти строки.
...Поэзия - девятый адский круг:
Не вырваться - сжимает мертвой хваткой...
...Мужчиной стал он вдруг или не вдруг,
Веселый мальчик с тройками в тетрадке?..