.
* * *
"...с оказией пришлю тебе привет,
трофеев нет, прости, одни осколки..."
От кухни до стола, до книжной полки
бродить бесцельно - по сердцу тебе?
По улицам... стоять в парадняке,
сжигая рот которой сигаретой
по счету? не последней, не воспетой
в домашнем или туристическом мирке?
Туризм покуда здравствует - на прах
пророка ли, солдата, активиста -
воители междупланетных прав
и просто сброд...
кликуши, журналисты
готовы поглазеть за сто дорог,
за сто тревог, за тысячу "зеленых",
за сотню...
- На хрена тебе Пророк,
блудливый интеллекто-несмышленыш?
Опять моей стране не повезло -
тот душу открывает, этот - визу,
тот тащит бронебойное стекло,
чтоб запустить стаканом в телевизор...
Тот платит за грехи мятежных сел,
за ржавый снег от крови и разрывов...
Война не кончена.
Досказано не все.
И скоро не дождемся перерыва.
1995
* * *
Так есть и было испокон -
нас на убой водили строем.
Рожали бабы дураков,
а после - Родина - героев!
В который раз глотая дым
в Европе, или где еще там?
- не верь заплаканным и злым -
иначе потеряешь счет им.
Верь автомату и плащу,
бронежилету и кинжалу -
я может потому и тщусь
о жизни - прочего не жалко.
Нас жизнь вращает как праща -
пращу, дрожа сжимает Каин...
Я ничего не обещал
тому, кто первый поднял камень,
кто как Иуда за углом,
листом, экраном, просто из-под...
Вот так всегда - ломаешь дом,
где жил,
где вслушивался в Листа.
1995
* * *
.