Еще вроде бы ночь. Перед самым рассветом,
Когда музыка слов околдует опять…
Тихо курит печаль, вновь стрельнув сигарету.
Отложила гитару… Устала играть.
Тихо в доме моем, только сумерки бродят.
Я молчу у окна. А ведь дело – к весне…
Что-то я не пойму – все неплохо же, вроде.
А неймется душе. И тревожно во сне.
Снова кружево рифм. Снова пишутся строчки,
О весенней, ночной невозможности спать.
(Ненавязчивым фоном… Ну, так – между прочим),
О гитаре, которая хочет играть.
О забытых мечтах. О друзьях – что без смысла…
Вспомню паузу выбора… Холод измен.
На стене календарь – ровным столбиком числа.
Он напомнит, что скоро сезон перемен.
Утро входит по-свойски – с улыбкой, без стука,
Отряхнув с души пыль непонятных обид.
А печаль зашуршит. Буркнет шепотом: «Скука…»
Докурила…
Вздохнула…
Гитара звенит…