Прочерчен тонкий силуэт
На фоне месяца.
Все блять кричал: Я блять поэт!
Да вот повесился.
Не так, выходит, и светла
Была дорожечка.
Язык из мертвого ебла
Торчит как ложечка.
А был бы просто мужиком,
Не лез в Есенины,
Все было б правильно, легко -
Пахал бы, сеял ли.
Понабежало вон родни,
Снимают с дерева.
А он глядит уже на них
С другого берега.
Глядит и щерится, дурак.
И шибко весело.
Молиться стану до утра:
Поэт повесился!