Отточенный слог – великая сила,
Но он не решает проблем.
Я вложил эти мысли в чужие уста,
Как обычно, оставшись ни с чем.
Я себя потерял в нарисованном сне,
Я смешался с палитрой цветов,
А тот юноша с луком – боится меня
И при встрече, – не вяжет двух слов.
Но испуганный мальчик укажет мне путь,
Вскинув руку и ткнув в горизонт.
Твердо зная, что именно там, берет начало
Грозовой фронт.
И оставшись один, я закрою глаза,
Вспомню лучшее этого дня.
И уверенным шагом на отзвуки грома,
Вспышки молний, на звуки дождя.
Мне не скучно в саду, где гуляет июль
И где мысли цветут на земле.
Я смотрю в никуда, не заботясь ничем -
Ты, как ангел, являешься мне.
Я открою секрет отражения грез,
Лишь оставшись с тобою на ты,
Но я на чаше весов, - опять наверху
И ты знаешь,… причем здесь цветы.
(гуляя по "высокой" улице,- есть шанс...)