Ребенок меня призывает к ответу.
Мать, это,ты знаешь, у нас нету Фета?
Как это и нету?! такого поэта?!
Конкретно за что-то я чем-то задета,
в открытой странице читаю про лето,
и режу всю правду, такого портрета
никто не расскажет тебе между прочем.
Да ладно те, мать, мне бы что покороче.