На изуродованный временем узор
Наносится слоями серый цвет -
Так погибает музыка столетий.
Что ж плачешь ты? Мы вовсе не в ответе
За это варварство. Виновных нет.
Мы не причастны к тайне, невоспетой
Прекрасным ангелом на ветхой крыше.
Склонился скорбно он над нашею планетой,
И так беззвучно слёзы льёт, что слышен
Быть может только детям и поэтам.
Что остаётся нам, когда уходит радость?
Угрюмых улиц, сумрачных дворов
И вечно протекающего неба
Немые жалобы, глухие причитанья.
Здесь в серый цвет окрашивают зданья,
Скрывая вечности предначертанья.