Привыкаю – к себе. По чуть-чуть, понемногу, по капле.
Наконец – понимаю, что все-таки в мире – весна.
Хрусткий лед по закраинам угольно-черных проталин,
И морозная дымка – в тревожных предутренних снах.
Замечаю, что – март. Что девчонки – примерились к «мини».
Оголенный асфальт и заливистый стук каблучков.
Открываю столицу – отныне не в пасмурном гриме,
Без застывших под сердцем туманисто-льдистых оков.
Оживаю – весна… И – слоняюсь по шумным бульварам,
Улыбаюсь прохожим девчатам. Читаю стихи.
Очищаюсь – от пепла, осевшего черным нагаром
По гранитным откосам закатанной в камень реки.
Привыкаю – к себе же. К тому, что весеннее утро
Заполняется – щебетом первых проснувшихся птиц.
…Маяком – в море талых, извечно-весенних распутиц –
Первый лучик, проникший меж полуприкрытых ресниц.