Когда ко мне приходит в гости Муза,
Я чувствую себя пред ней в долгу.
Становится она мне, как обуза.
Избавиться пытаюсь. Не могу!
Тогда я наполняю рифмой строчки,
Пишу о жизни в теплом январе.
А годы отлетают, как листочки,
В настенном отрывном календаре.
Я чувствую, что всё трудней ужиться
С той мыслью, что былого не вернуть.
А карусель любви кружится и кружится…
Любовь и составляет жизни суть.