Я не Ахматова, Цветаева,
Я просто маленький поэт.
А за окном уже все стаяло,
Я с нетерпеньем жду рассвет.
В голове моей полная смута.
Странные мысли рвутся
И, сходя, из пера, как с батута,
На белесых листах остаются.
И неясная рифма ломается,
И смысл стиха непонятен,
Но ведь с этого и начинается
Жизнь поэтических пятен.
Может, плохо еще я пишу,
Но стихи мои жизнью дышат,
И оставить я их не решу,
Даже если меня не услышат!