Ребёнок с клавесином – и кровать
В колодце симфонической луны.
Восторгом пальцы беглые полны,
От чёрных клавиш их не оторвать.
О, Моцарт, неужели виноват
Отец, тебе позволивший – больным
Мелодиями сделаться?.. Иным
Покажется, что выбор – узковат.
Жить – ради озарений мастерства?
Бессмертных нот хранилища листать?
Мелеет звук – в бездонности глубин...
Гляди, – какой-то венский пивовар
Ответ уже нащупал: п у с т о т а .
Играй на ней, – оставь свой клавесин!