Был недели конец.
Я домой, как обычно, приехала.
Было в комнатах пыльно
и в окна вызванивал март.
Заходящее солнце светило
на томики Чехова,
и часы на стене
неуклонно сходили с ума.
Было в зеркале пусто,
усталость лежала на веках.
Позвонили родные,
спросили меня, как дела…
Я узнала:
не стало
еще одного человека.
И поверить тому
не могла.
Были все голоса,
кроме тех, что хотелось услышать.
И гвоздики морозные
плыли и плыли – навзрыд.
Заходящее солнце катилось
по шиферным крышам,
и в душе был какой-то
неведомый клапан открыт…