Я раз за разом убеждался,
Что мир – трамвайный есть вагон:
Вот ты поднялся, потолкался,
И пернул. Да и вышел вон.
В трамвае грязно, неуютно,
В проходах давится толпа.
Кондуктор пялит взглядом мутным –
Не понимает ни черта.
Везет во тьму вагон-вожатый,
В туман, в пургу, в амурский лед.
«Куда мы? Эй!.. Да он поддатый!», -
Гогочет вгашенный народ.
Не коньячок 5 звезд, не «Бейлис»,
А спирт хлебает мой трамвай;
В мозги не стукнет бедный Генис
Или какой-нибудь там Вайль.
В мозги им вставят Божье слово,
Что «Фабриканты» пропоют.
Вагон-вожатый, все готово?!
Давай. Вперед. Обрыв. Каюк.
Но я сошел. Уже не важно,
Куда я, собственно, бреду.
Не страшно, Боже, мне не страшно!
Так что ступайте вы в ****у.