Синей гладью блестят,
маня.
Знаю: сразу простят
меня,
если буду молчать
вдали,
если встречи печать
в пыли,
если голос почти
забыт...
Разве трудно? Сочти
за быт
позвонить, написать,
придти:
"Я люблю!" - ей сказать,
"Прости!",
приласкать, обогреть,
понять,
и в глаза посмотреть
опять.
Сколько боли они
таят:
ты в ней хоть утони -
простят!
Все обиды стекут
слезой -
но не встретиться тут
с грозой!
Синей гладью любовь
живёт,
мамин взгляд меня вновь
ведь ждёт...
29.02.2008