Стоит берёза над погостом,
Стройна стволом высока ростом.
Под ней ни ягод, ни грибов,
А только гниль тёмных гробов.
Она завидует тем сёстрам,
Что на пригорке в леске пёстром.
Не видеть ей влюблённых пар,
Не охладить под сенью жар,
Не угостить весенним соком,
Что ей дано, каким пророком?
Как её семя проросло?
И каким ветром занесло?
Её удел не стройный ряд,
И в её корнях трупный яд.
Она скрипит нет больше сил,
Существовать среди могил,
Скорей бы кто меня спилил,
Здесь ночь темна и свет не мил.
Вам жаль меня, но я права,
Я не гожусь и на дрова.
Погосту мне не изменить,
Полягу здесь, здесь, мне и сгнить.