-Скажи, что держит на краю,
Что заставляет медлить с шагом
Вперед и вниз – осознаю,
Что голос мой в мгновеньи сжатом
Почти не слышен
Ниже, выше –
Но все же – что? Слепая боль?
Мечта как белый цвет в петлице?
Лицо с закушенной губой
Случившегося очевидца?
Зрачок промоины земной?
Не-ожидание да-чуда?
-Все просто, милый смертник мой,
Нет никаких вестей оттуда…