Была зима, и вечер был,
и мир лежал во тьме,
и ливень бил, что было сил,
по лбу слепой зиме,
и кто-то спать пораньше лёг,
а кто-то пил вино,
кому-то было невдомёк,
кому-то всё равно...
И только маленький поэт -
большой чудак, видать! -
на кухне жёг дешёвый свет
и изводил тетрадь.
Не скуп на виды шар земной,
и баб на нём, как рыб -
но он стихи писал одной,
а для других погиб.
Ах, эта глупая игра
в преодоленье слов!
Ведь было сказано вчера:
"Я не люблю стихов..."
И что ты выпалишь в ответ?
Любой ответ - дурдом.
Но верит маленький поэт -
и сердцем, и умом -
что будет день, и будет май,
и солнце в три окна,
придёт и скажет: "Почитай!"
тогда к нему она...
Дурак!
Любая вера врёт -
и сердцу, и уму.
Никто к поэту не придёт -
не пожалеет, не поймёт -
зима,
и тьма,
и ливень бьёт...
...и жизнь ни к чему.