Ни страха, ни тревоги, ни огня...
Не знаю, что здесь было до меня,
Но в нашем мире
Идёт война, в которой мы умрём,
И каждый третий мнит себя царём
В своей квартире.
А вне её - тряпичные сердца,
И, руки убирая от лица,
Мы смотрим с чувством
Вколоченного страха и вины,
Оправдывая временем войны
Своё безумство.
Мы, люди искалеченной земли,
От рода к роду жили, как могли,
Кромсая души.
И после нас хоть не расти трава!
В нас жизнь, быть может, теплится едва,
Но кто потушит...
// 11.11.12