мой друг

Навряд ли он уже возникнет. Едва ли он придет. Мой друг однообразный жидкий поэт кисельных болот. Меня он разбуждал своей грустью и вечно гнутым позвонком. Он был каким-то квелым ветром и возбужденным сосунком. Мы вместе с ним ходили ночью лесом. Мы огибали пустоту, когда в кармане завершались карамельки, мы ели палую листву. Мы рисовали океаны то черной тушью, то трухой, но получалось как-то странно, похоже плот нырнул на дно. Смеялись мы нередко ночью, но так боялись нарушать степенного и чинного заката глаз и птиц с веток страшились распугать. Стихи писали вместе и вместе же их жгли. В дождливое болото скрывались от зари. И мы не раздражались по пустякам и без и даже не бросались словами через лес. Мы не искали страсти и страха не боялись, мы не делили женщин и не ругались матом, чего-то нам хватало для вздохов и объятий без пламенной напасти. Нам было вдоволь вместе и врозь довольно сытно, возможно, что мы были случайными друг другу.