Субкультура, пропахший блевотиной панк,
И оскал молодых сквозь гранёный стакан...
А из вас много лягут за правду под танк?
О сердца молодых он оттачивал сталь,
Свои песни в крови молодой закалял
Плавил мысли и часто с гитарой камлал.
И когда потерявший бойца их отряд
Выйдет с песней на плац
И быть может, в набат
не ударит,
Но стоя подряд
не привыкшие врать,
Правдой рвущие мат
Они вырастут, детям оставив зарок –
Свиньям бисер метать – и не в толк, и не впрок.
Пусть уходят кумиры, на сломе эпох,
Там где слово осталось уделом немногих
Там где белым оскалом ломается кость,
Где хребты прогинают, фуражку на гвоздь
Вместе с мыслями.
Совесть забывшие, честь...
Там живёт русский рок,
И клеймо обдерёт
Наждаком своих яростных песен.