А я умер сегодня ночью…
Мог вчера, но хотел подумать...
О тебе я не думал, точно.
Думал – "Мать расстроится очень".
Думал – "Жизнь-это так не срочно,
чтобы думать о жизни. Хочет –
Подождет".
Месяц дивно блещет.
Ставь на чет – выпадает нечисть.
Плохо – "Незачем".
Хуже – "Нечем".
Время как-то безумно лечит,
головой склонясь к изголовью...
Не меня. Не твоею кровью
не мою наполняя вену,
тенью обезобразив стену.
По ночам белизной серея,
она так меня умиляла.
Время ж попросту истекало.
И стекало
из больше в меньше.
Жаль, осталось его так мало.
Кто я? Где я?
Торты из женщин
мне пригрезиться не успели…
Где-то… Где голубые ели…
Не припомнилось почему-то…
Слава Богу, все не серьезно…
Ты вернулась, но лишь под утро.
Ты с порога – "А я не поздно?"
Я не знаю, и мне не страшно.
Ведь, в неведеньи есть спасенье.
Страж, но
пьяный, в восток стреляя,
Убивает все воскрешенья.
Я не жив. Значит, мне не больно.
Мертв. А мертв, это значит – вечен!
Это значит, меня невольно
это лето не искалечит.
Меня больше не разменяешь.
Раз не ешь, то я буду целым,
Как душа. Как душа без тела.
Оно ждать не умело.
В нем жизни –
ни-ни.
Я кормил его на свои.
А оно о тебе мечтало.
А оно меня убивает.
Странно, в жизни всего так мало.
Только смерти на всех хватает.
А она у меня бывает.
По ночам со мной делит ложе
на квадраты
кремовой кожи,
на закаты
багровой лжи.
И она на меня, похоже,
уже точит свои ножи.
Уже топит надежду в луже.
Уже горло сжимает туже.
Вихрь, вселяющий ужас,
уже.
И кружит с нею нас.
Кружит.
Я ж с тобою
всегда... Душою.
Тень ее на земле лежит.