Ей пятьдесят, у ней три брака
За тощей, выжженной спиной.
Овраги жизни, буераки,
Ей одолеть пришлось одной.
А позади – проблема с сыном,
Живущим с другом как с женой.
У ней самой проблемы с пивом,
Как, впрочем, с водкой и вином.
Она неплохо начинала:
Диплом Сорбонны, важный чин.
Детей с любовью зачинала,
От разных, правда, но мужчин.
Теперь уж нет её любимых,
Точнее, есть, но где они?
Один был скучен, третий бил их,
Ну а второй вдруг взял и сник...
И вот она одна решает
Бесчисленных проблем букет,
И редко-редко вспоминает
О шалостях прошедших лет.
Недавно, вот араб попался,
А говорят они «ого»!
Уж так старался, так старался,
И всё ж не вышло ничего.
Теперь и пьёт одна и любит
Она с грустинкою себя.
И день за днём себя тем губит,
Живя одна и не любя.
Ей отвратителен сам образ
Себя в свои полсотни лет.
И где ж тот вой, и где тот голос?
И выть давно уж мочи нет...