Когда-то, в детстве, помню я,
Любил я красные чернила.
И мазал пёрышками зря,
Бумагу так переводя,
Но было мне творенье мило…
Писал я много – много раз
На старых листиках бумаги,
И за неё, отец, не раз
Ругал меня по много раз…
Но что мне было, бедолаге…
Фатальным тюбик этот стал…
Как будто явно сон я вижу…
Так тускло, в комнатке представ,
Как будто тот клочок украв,
Последний стих в себе я слышу.
С напрасных строк огонь горит,
Сквозь тусклый свет переливаясь.
Из вены кровь моя парит,
Петлёй за шею, я обвит,
И от чего-то я спасаюсь…
Французским словом «Англетер»
Гремит вокруг дурная слава
Под звон бокалов, звонкий смех,
А за порогом словно снег
Луна проносится пустая…
Мне в бровь ударилась труба…
Конец. Лишь тусклый свет мерцает.
И краснота. И слепота.
С тумана время вырастает…
И вновь я радуюсь лучам…
Я вновь мальчишка – первоклассник.
Исписанный, как кровью ран,
Как будто с прошлого изъян
Кровавый листик – стих напрасный.