Холодный зимний вечер в Зурбагане.
Мольберт в углу давно уж заскучал
И, к сожаленью, запылился крайне.
Вновь навевает сонную печаль
Вид кисточки. Уютен шёлк дивана.
Ступая очень мягко и легко,
Вдруг входит в дверь незапертую дама.
Слетает снег с бесшумных каблуков.
Лицо её художнику знакомо.
Но быть того не может… Не спеша
Он поднял край вуали - строгой, тёмной.
Умелые штрихи карандаша
На жёлтом, давних лет, листе бумаги -
Её портрет. Влюблённые глаза.
На локонах - дождя июля влага.
Поверьте, очень много лет назад
Рисунок сделан тот. Не постарело
Лицо у дамы через много лет.
Но кто она? Безумие? Химера?
Лукаво маскируясь под браслет,
Вокруг запястья обвилась кругами -
Блестящая, как серебро, змея.
И ядовитый язычок, пугая,
Мерцает, словно чёрный бриллиант.