Июнь. Донской. Жара. Тягуч и вязок воздух.
Несчастная Москва пузырится дождем
Лишь вечерами, дан минутный роздых
И снова жизнь расплавленным свинцом.
С колоколов стекают капли звуков,
Собой сжигая души и сердца.
И растекаются, о землю всхлипнув глухо,
По уголкам небесного дворца.
На паперти убогая старушка
Бормочет и качает головой.
А рядом, по-роденовски, пьянчужка.
О чем задумался мыслитель русский мой?
1987