Не прав поэт, не рвалась цепь времён,
Тугой удавкой шею захлестнула.
И шли к стене, щербинами рябой,
К земле склоняясь в направленьи дула
Откуда после резкого “Огонь”
На них свинцовым глазом смерть взглянула.
В бумаге строчки кровоточат,
Расстрельных списков шрифт запёкся.
А след душевных червоточин
Всё залечить не удаётся.
И вышки мёртвых лагерей
Костлявым призраком на солнце.
Слезами в памяти людей.