(«Слишком короток век…» А. Макаревич)
Может, и вправду наш век слишком короток.
Может, и вправду наш мир слишком узок.
Ветры весенние гонят над городом
Груды крахмальные облачных блузок.
Да ведь и мы теми шквалами сорваны,
Что в переулках летят, завывая.
То, словно голуби, то словно вОроны,
Мчимся да мечемся, всех забывая.
Где ж та гора для любви вознесения,
Просини в душах для чистого чувства?
Ветры безумные, ветры весенние
Ветви да души сгибают до хруста.
Москва
1 апреля 2003 г.