Не пускает, не дает
Жизни складываться в строки,
Тот, кто знает наперед,
Смотрит как ценитель строгий…
Не тревожусь, значит так…
День не пуст и чувства те же,
Просто чисто на листах,
А внутри того же нежу…
На двух стульях не сижу,
Не мечусь на перекрестке,
От любви не ухожу,
Хоть с нее снимаю блестки…
Почему же часто смех
Неестественный и громкий…
Моделирую успех,
Он, как лед апрельский, ломкий…
Где-то держит, где нырну
С головою в боль неверья,
Из глубин себя тяну,
Снова распушая перья…
Убеждаю по утрам,
Вечером гвоздем вбиваю,
Что судьба – не порознь нам…
С этой мыслью засыпаю…
Так живу, кручусь в делах,
Не хватает дней в неделе…
Не словами на листах,
Не стихами чувства мерю…