В бессильи привычном заломишь ты руки,
А сил не осталось уже и на жалость..
Какая-то помесь тревоги и скуки,
Что, в сущности, слишком нелепая малость.
Неверие свет до безумия застит,
Мы скоро вживемся в скупые прогнозы,
И будет оно - полу-жизнь, полу-счастье,
И полу-стихи, полу-смех, полу-слезы..