Февральский полдень. На таможне
крутой мороз морозит нос.
И я пытаюсь осторожно
таможенный проехать пост.
- Что у тебя?
- С товаром фура.
- Товар?
- Гашиш и анаша.
- Ну, что ты там бормочешь, дура,
если не смыслишь не шиша?
С утра обкурена, шалава...
Какая, к чёрту, анаша?
По накладной - лесные травы,
три тонны спелого овса,
консервы для собак, приправы,
из субпродуктов колбаса.
И, чтоб вы были так здоровы,
всё просто, словно бензобак:
сухое сено - для коровы,
а корм в коробках - для собак.
И, что с того, что пёсик вьётся?
Собака любит колбасу.
Получит корму - обожрётся,
таможне - мыто заплачу.
Смотри, вот эту сотню "юре"
оформи сразу в Детский Фонд,
она разорвана, в натуре,
я с ней Европу пересёк.
Возьми ещё вот эту... Правда,
в ней Франклин сильно повреждён,
её не принял на заправке,
в глухой провинции, пижон.
Не хочешь денег?! Что поделать,
Россия - благодатный край.
Тогда скажи, что дальше делать?
- Что делать? Дальше проезжай!