Из романов чужих я не вырву страниц
И на юге не жду его северных птиц.
Мы из разных с ним стран, меня вряд ли поймет.
Очень долго писать каждый раз перевод.
До его островов слишком дорог билет.
Всё продать, чтоб купить? Как-то стимула нет.
К нему в горы не лезть - это только каприз.
Зачем мне ползти вверх, если он может вниз?
В его гонке за жизнь так легко опоздать.
Это сложно – любить. Так же проще – играть.
Когда, встретившись вдруг, просто мимо пройдет,
Жаль его, он теряет, что потом не найдет.