В тех местах, где плещется прибой –
Люди озадачены вопросом:
То ли день до жути голубой,
То ль чернила выплеснули росы.
Ручки - как и прежде на столах,
Только почему-то пишут белым.
И бумага здесь не при делах –
Для заметок нам компьютер сделан.
А цвета теперь живут в мечтах
Да во взглядах творческой натуры.
Остальным же сотни чёрных птах
Создадут весь мир с клавиатуры...