У меня, наверно, опухоль мозга,
Маленькие человечки пляшут за зеркалами глаз,
И плакать хочется этим промозглым
Вечером, вдыхая угарный газ,
Исторгаемый сердцем, которого больше нет,
И после марта будет, несомненно, январь...
И ты никогда не прочитаешь этот бред,
А я вряд ли еще увижу тебя - жаль...
Токсидермисты облизываются на мою шкуру, -
Не дождетесь!.. Я пишу для тебя? Тебя... для...
Знаешь, любимый, Вечность - дура.
И умру я восьмого февраля...