Неправильно мы что-то
в жизни делаем.
Порой, совсем не разбираясь в ней,
Кроим её
на черное и белое,
Не чувствуя игры светотеней.
А жизнь –
она непостижимо разная,
В её палитре повторений нет,
Никем еще на свете
не доказано,
Что серый – это только серый цвет,
Ведь даже он –
то бледный, то насыщенный,
И цветоощущение твое
Зависит от того,
что в жизни ищешь ты,
В каком разрезе смотришь на неё.
И пусть пока
все темное и мрачное,
И режет небо молнией гроза,
Но встанет утро,
от росы прозрачное,
И хлынет всеми красками в глаза,
И успевай запомнить,
наглядеться
И ощутить душою каждый цвет.
А то, что было -
пусть хранится в сердце,
Как фотоснимок довоенных лет.